Der GroÃonkel der Gräfin, ein Herr mit knorriger und potenter Nase, hatte zum Essen eingeladen. Dabei meldete er zu seinem 80. Geburtstag nächstes Jahr schon mal zwei Wünsche an: den ersten Fallschirmsprung seines Lebens sowie eine schöne Nase Kokain.
"Für das Koksen musst du dir aber ein Hotelzimmer mieten!" war seine 76jährige Lebensgefährtin ruckzuck auf 180. "Das machst du nicht bei uns zuhause, sonst hab ich noch die Polizei am Hals!"
"Quatsch, im Hotelzimmer! Im Flieger!" entgegnete der GroÃonkel groÃporig und schenkte noch einen Wodka ein. "Direkt vorm Sprung muss das Kokain reinkommen ins Blut! Und dann...juuuschsch! mit der Iljuschin..!"
"Ach, du Spinner!"
Natürlich hatte der GroÃonkel mir dabei zugezwinkert, als er den Kokainwunsch äuÃerte. War ja nicht ernst gemeint. Also, schätze ich mal. Aber wie auch immer. "Mal schauen, was sich da machen lässt", kniepäugelte ich zurück. Ich meine, es ist ja auch keine Art, gestandenen Pensionären das Kokainschnupfen zu verbieten, bevor sie sich das erste Mal im Leben aus einer alten russischen Propellermaschine stürzen.
Nach ein paar Bier und Wodka hatte ich das Gefühl, mein Gehirn würde hinterherschwimmen und ging vorsichtshalber aufs Klo, mich kämmen. Man weiss ja nie. Dabei kam ich im Kellergeschoss an der internationalen Kegelbahn vorbei. Sehr merkwürdig. Zwar hörte man das Poltern und Rollen der auf Holz aufsetzenden Kugel, doch ansonsten drang kein Ton von der Bahn. Nur das Gepolter der Kugel war zu hören, aber keine Stimmen, kein Gelächter, kein hoch die Tassen und Gläserkirren.
Selbst als die Kellnerin das nächste Tablett Bier und Kurze reinbrachte und die Tür für einen Moment offenstand, war kein ausgelassenes AHHH und OHH zu vernehmen, DA KOMMT DIE MARIA MIT DEM SCHNAPS oder so ein Gequake.
Nein. Nichts. Null.
Eine halbe Stunde später, ich saà längst wieder inmitten der Geburtstagsgesellschaft, lieà sich auch die Kegelgesellschaft oben im Schankraum zum Essen nieder, an diesem grossen reservierten Stammtisch. Eine gespenstische Runde war das. Es handelte sich um lauter unauffällig, geradezu schlicht gekleidete Aliens, vermutlich zusammengehalten nur von ihrer schwarzen Materie, wie das ganze Universum. Ich könnte keinen einzigen von den Typen beschreiben, obwohl ich abgestossen und fasziniert zugleich war und das Geschehen am Nebentisch beobachtete.
Immerhin weià ich jetzt, wie sich das anhört, wenn Aliens still in den Totensonntag reinkegeln.
"Für das Koksen musst du dir aber ein Hotelzimmer mieten!" war seine 76jährige Lebensgefährtin ruckzuck auf 180. "Das machst du nicht bei uns zuhause, sonst hab ich noch die Polizei am Hals!"
"Quatsch, im Hotelzimmer! Im Flieger!" entgegnete der GroÃonkel groÃporig und schenkte noch einen Wodka ein. "Direkt vorm Sprung muss das Kokain reinkommen ins Blut! Und dann...juuuschsch! mit der Iljuschin..!"
"Ach, du Spinner!"
Natürlich hatte der GroÃonkel mir dabei zugezwinkert, als er den Kokainwunsch äuÃerte. War ja nicht ernst gemeint. Also, schätze ich mal. Aber wie auch immer. "Mal schauen, was sich da machen lässt", kniepäugelte ich zurück. Ich meine, es ist ja auch keine Art, gestandenen Pensionären das Kokainschnupfen zu verbieten, bevor sie sich das erste Mal im Leben aus einer alten russischen Propellermaschine stürzen.
Nach ein paar Bier und Wodka hatte ich das Gefühl, mein Gehirn würde hinterherschwimmen und ging vorsichtshalber aufs Klo, mich kämmen. Man weiss ja nie. Dabei kam ich im Kellergeschoss an der internationalen Kegelbahn vorbei. Sehr merkwürdig. Zwar hörte man das Poltern und Rollen der auf Holz aufsetzenden Kugel, doch ansonsten drang kein Ton von der Bahn. Nur das Gepolter der Kugel war zu hören, aber keine Stimmen, kein Gelächter, kein hoch die Tassen und Gläserkirren.
Selbst als die Kellnerin das nächste Tablett Bier und Kurze reinbrachte und die Tür für einen Moment offenstand, war kein ausgelassenes AHHH und OHH zu vernehmen, DA KOMMT DIE MARIA MIT DEM SCHNAPS oder so ein Gequake.
Nein. Nichts. Null.
Eine halbe Stunde später, ich saà längst wieder inmitten der Geburtstagsgesellschaft, lieà sich auch die Kegelgesellschaft oben im Schankraum zum Essen nieder, an diesem grossen reservierten Stammtisch. Eine gespenstische Runde war das. Es handelte sich um lauter unauffällig, geradezu schlicht gekleidete Aliens, vermutlich zusammengehalten nur von ihrer schwarzen Materie, wie das ganze Universum. Ich könnte keinen einzigen von den Typen beschreiben, obwohl ich abgestossen und fasziniert zugleich war und das Geschehen am Nebentisch beobachtete.
Immerhin weià ich jetzt, wie sich das anhört, wenn Aliens still in den Totensonntag reinkegeln.